Болели руки, болели плечи, болела поясница, ноги промокли, из носа текло. Из глаз тоже — наполовину потому что я хотел разрыдаться от несправедливости мира, и наполовину от резкого ветра в лицо. Очки поминутно пытались упасть с носа, потому что держаться лучше они после того, как отвалилась дужка, н е с т а л и. Я перестал чувствовать пальцы, потому что ручки пакетов напрочь перекрыли кровоток, зато очень хорошо чувствовал лодыжки, потому что коробки с соком прицельно били в одни и те же места уже минут двадцать.
Все эти двадцать минут я преодолевал участок пути, на который обычно трачу пять, не больше.
Больше всего убивала безысходность: я понимал, что никаких вариантов, кроме как дотащиться до дома, у меня нет. Даже если это займет час, даже если у меня отвалятся руки. Или что, звонить и вызывать такси от метро до подъезда? Или предложить собирающему милостыню дедушке дотащить за меня пакеты в обмен на шоколадку и детское шампанское?
В районе магазина «цветы» я собирался сесть на мокрый асфальт и заплакать всерьез, потому что я даже позвонить и пожаловаться кому-нибудь не мог — я попытался, но ветер напрочь глушил мое тоскливое подвывание в трубку. Я уже понимал, что никакого нового года не будет. Я приду домой, завернусь в плед, прокляну мир и буду смотреть симпсонов, марафон сезонов — с девятого и эдак по пятнадцатый. Как раз до утра хватит.
Где-то в тот момент ко мне подошла улыбчив_ая персона в красном пуховике и сказал_а: здрасьте, а вы же из восьмого дома, да? а давайте помогу?
Мораль первая: меньше пафоса, блять.
Мораль вторая: в мире еще есть хорошие люди.
Мораль третья: чем более жалко ты выглядишь, тем больше шансов, что на тебя обратят внимание.
Что, в принципе, тоже неплохо суммирует этот год.
С праздничком, отмечающие <3