[tenok]

Фэндом: Мстители.
Пейринг: бакистивы.
Рейтинг: PG-13
Жанр: флафф, преслэш, школьное АУ.
От автора:  veliri написала ШКОЛЬНОЕ АУ РАНЬШЕ МЕНЯ ОТ ЭТОГО МОГ ЛОПНУТЬ ПРОСТРАНСТВЕННО-ВРЕМЕННОЙ КОНТИНУУМ. (другими словами, всё для тебя, мой сладкий :*)
Размер: 715 слов.

Художественный класс — наверное, единственное место в школе, где Стив чувствует себя на своём месте. Тут никто не смеет его задирать, и ему самому не приходится никого осаживать, тут все свои и все понимают, зачем сюда пришли. Пахнет масляной краской и нагретым деревом, негромко скрипят карандаши, потрескивают старые, разваливающиеся мольберты. В центре класса на подиуме аккуратно составлены пластиковые фрукты, но Стив рисует не их — ему всё равно, какая тема у этого урока, он может нарисовать сейчас хоть кучку собачьего дерьма, и учитель будет в экстазе. Он возлагает на «своего Роджерса» большие надежды, пророчит ему светлое будущее в художественном колледже; учитывая, что любимчиков тот обычно не заводит, Стив и правда чувствует себя особенным.

Дверь за его спиной скрипит, и Стив понимает, кто пришёл, по шагам, раньше, чем его талию обвивают тёплые руки.

— Ты воняешь, — сообщает он Баки. Тот гудит в ответ и кладёт голову ему на плечо, разглядывая рисунок.

— Это запах мужества, Стиви.

— Это запах пота. Ты забыл, где находятся душевые? Я могу нарисовать карту, — другие ученики стараются не смотреть в их сторону, но Стив слышит смешки, и довольно улыбается. Ему приятно побыть в центре внимания, а Баки не обидится — он всегда готов выставить себя дураком, если так нужно для Стива.

— Душевые сейчас забиты моими голыми прыщавыми одноклассниками. Я предпочту смотреть на тебя, — хмыкает он в ответ, и Стив делает вид, что от этого внутри не сжимается что-то горячее и сладковато-щемящее. — Что рисуешь? — он горячо выдыхает вопрос в ухо Стиву, и тот неуютно ёжится.

— А то ты не видишь, — сопит он. Баки Барнс и его гигантское эго: конечно, тот хочет, чтобы Стив сказал это вслух.

— Я так польщён, так польщён! — Баки кривляется, кокетливо закатывает глаза и тянет к листу влажные потные пальцы. — А что это тут? Нет у меня такой родинки.

— Есть, — вздыхает Стив, принимаясь заштриховывать оставшееся на бумаге жирное пятно. Такие споры случаются не в первый раз, и они оба знают, кто выйдет победителем, потому что Баки может быть озабоченным своей внешностью подростком, но Стив — художник, рисовавший его со всех ракурсов с восьми лет, и он знает свою единственную модель наизусть, спасибо большое.

— Да ну, — тянет Баки и тянет за подол форменную футболку с номером, снимая её через голову. — Где? — он смотрит себе на живот, прямо на маленькую чёрную точку, с таким любопытством, словно видит себя самого без одежды впервые — и, конечно, старательно делает вид, что не замечает родинку.

— Да вот же она, — у Стива горели уши с того момента, как Баки положил подбородок ему на плечо; теперь, когда весь класс, разинув рты, пялится на полуголого Барнса (Стив готов поспорить, что кто-то делает фото на телефон), ему уже некуда больше краснеть, остаётся только со свистом втягивать воздух мелкими порциями, как перед приступом. — Ну вот, ну... — пунцовея, он тычет пальцем ему под пупок, и Баки снова смотрит туда огромными наивными глазами.

— Ты открыл мне глаза, — он драматично качает головой. Стив зачем-то продолжает касаться пальцем его кожи, даже обводит для верности родинку в круг, смотри, мол, я не придумал. Даже забывает на время, что на них смотрят.

— Барнс? — Стив не знает, как они с Баки прослушали скрип двери, но как-то так выходит, что мистер Логан нависает над его плечом, заглушая запахом сигарет и пива запах пота от Баки. — У нас тут не анатомия, нечего рёбрами сверкать.

— Я позировал другу, сэр, — с достоинством отвечает Баки, неторопливо влезая обратно в футболку.

— Если ты не стал с момента нашей прошлой встречи яблоком, теме урока ты не соответствуешь, — Логан легонько отпихивает его от мольберта и долго разглядывает портрет, задумчиво похлопывая Стива по плечу.

— Ну как вам, сэр? — интересуется он, когда пауза затягивается.

Логан пожимает плечами, ерошит Стиву волосы и переводит тяжёлый взгляд на Баки.

— Всё равно ему тут нечего делать. Пусть идёт на свой хоккей.

— Футбол, — возмущённо поправляет Баки. Логан закатывает глаза и уходит к своему столу, тихо рыча себе под нос что-то на смеси французского и английского с сильным канадским акцентом. Стив почти уверен, что разобрал слова «идиоты», «гормоны» и «за что».

— Буду ждать тебя после уроков, — Баки снова шепчет ему на ухо, и Стив, кивая, забывает всё, что только что слышал.